Пела музыкальная коробка,
из бутылки вылетала пробка.
Век признал советские пиры.
Пели мы про то, что у солдата
сожжена врагом родная хата.
Украшали стол садов дары.
С глаз долой пропали лик и риза.
Хитро ухмылялась Мона Лиза,
в будущее глядя сквозь века.
Мы для тех, кто становился тленом,
не желали брезговать Шопеном:
рубежей не ведает тоска.
Суриков с Брюлловым нас пугали,
ужас наводил в музейном зале
верещагинский апофеоз.
Репинский царь Грозный так неистов!
Утешали виды пейзажистов,
чистый, свежий воздух после гроз.
Так устроен мир: покой и страсти,
душу он готов порвать на части,
дать под дых, перевернуть нутро...
Без эмоций, без особой цели
мы весьма внимательно глядели
на апостолов Политбюро...
Пела музыкальная коробка...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2025
Свидетельство о публикации №125071503624
Свидетельство о публикации №125071503624
Рецензии