ВРУБЕЛЬ
ОН ОРХИДЕИ ПУТАЛ С ХРИЗАНТЕМАМИ,
А НЕБО ОН ПИСАЛ ЗЕЛЁНЫМ ЦВЕТОМ,
И ТАЙНО ВДОХНОВЕННЫМ БЫЛ ПОЭТОМ,
И БЫЛ ХУДОЖНИК ПРИЗНАННЫЙ ПРИ ЭТОМ.
ОН НА МЕЧТЕ ЛЕТЕЛ ПО НЕБУ И ЗВЁЗДЫ
СОБИРАЛ В БУКЕТЫ, ПОЧТИ НЕ СПАЛ,
И НИЧЕГО НЕ ЕЛ ПРИ ЭТОМ, И ЛУННЫМ
СВЕТОМ СВОИ КАРТИНЫ ПОКРЫВАЛ.
ОН КАЖДЫЙ РАЗ СО ВСЕМ ПРОЩАЛСЯ,
И, УЛЕТАЯ В СНОВИДЕНЬЯ, С СОБОЙ
НЕ БРАЛ ВОСПОМИНАНЬЯ, ОН ЗАБИРАЛ
С СОБОЮ ВРЕМЯ. И ПО СЛОВАМ, КАК
ПО СТУПЕНЯМ, ОН ВОЗВРАЩАЛСЯ
И, КАК ГЕНИЙ, НЕ УЗНАВАЛ РОДНОГО
МЕСТА И НЕ ИСКАЛ ПРОЩЕНЬЯ. ЕМУ
ЛОЗА ВИНО ДАВАЛА, ВЕСНА ЕМУ ПЛЕЛА
ВЕНКИ, КОГДА ЕГО В ГРОБУ НЕСЛИ
ДЛИННОВОЛОСЫЕ МЕТЕЛИ, ТО ЛИ
ЧИТАЛИ, ТО ЛИ ПЕЛИ ЕГО КАРТИН
ПРЕКРАСНЫЕ СТИХИ.
***
© Copyright: Сергей Щербакофф, 2025
Свидетельство о публикации №125071503427
Свидетельство о публикации №125071503427
Рецензии