Летний зной... А мы всё зиму ожидаем.
А пройдёт зима, и снова пыльный жар.
Из ворот тюрьмы сбегает уток стая,
Отгулять сполна, но до закатных чар,
И опять к себе на птичник возвратиться,
Где ни зверя нет, но есть тепло и корм.
Что у вас в мольбе, прирученные птицы?
Вроде мил вам свет, но вот смертелен шторм.
О противоречивом
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2025
Свидетельство о публикации №125071502412
Свидетельство о публикации №125071502412
Рецензии