Прощай, бесстыдная эпоха,
Где правда стала для глупца,
Где честь давно уже морока,
А совесть — шерсть чужого пса.
Прощай, народ, что клонит спину
Под звон медалей и словес,
Ты веришь в каждую личину,
Что маской свой скрывает вес.
Прощайте, выцветшие флаги,
Где герб — лишь ширма для вины,
Где ложь давно сменила стяги,
А мёртвые — уже не сны.
Уйду. Не потому что в страхе —
А чтобы дом не стал тюрьмой.
Пусть тихим буду я в рубахе,
Но эхо будет за спиной.
Сто свечей
© Copyright: Данил Раневский, 2025
Свидетельство о публикации №125071502371
Свидетельство о публикации №125071502371
Рецензии