Я не был с ними в том окопе,
Где смерть шептала на ветру,
Где кровь — как крик — стекала в тропы,
И слёзы прятались во тьму.
Я не дышал в чужой шинели,
Не нёс крестов на пепелище,
Но руки дрожат в этой келье,
Когда молюсь… всё ближе, тише.
За вас — молитва без исхода,
За вас — свеча среди дождей.
Вас предали… не Бог, не Родина, —
Чиновник с дрожью у дверей.
Генералы в орденах блестящих
Шагали в залы и вино…
А вы лежали — в поле, в чаще —
Без имени, в одно… звено.
А я крещусь — до боли в пальцах,
До звона в сердце, до немоты…
Вы — не забыты. В каждой грации
Небес я вижу ваши черты.
Покой вам, братья. Свет вам, воины.
Я вас не знал — но вы во мне.
И каждый вздох — как след из боя
На недописанном холсте.
«Стих написан от лица верующего человека. Любая связь с современными событиями — художественное допущение».
Молитва о павших
© Copyright: Данил Раневский, 2025
Свидетельство о публикации №125071502303
Свидетельство о публикации №125071502303
Рецензии