Он шёл,спускаясь всё ниже,
Не лечится боль души.
Его бы к монахам,в пустынь,
Пусть в келье один полежит.
Что-то внутри сломалось,
Нельзя на разрыв писать.
Пришла,подкралась усталость,
И в пропасть сорвался опять.
У гениев жизнь нелегка,
Толпа то возносит,то гонит,
И,если споткнётся, беда,
Растопчут и упокоят.
Асперу х посвящается
© Copyright: Варвара Короленко, 2025
Свидетельство о публикации №125071502255
Свидетельство о публикации №125071502255
Рецензии