Рассвет, взошедший без стихов,
Без строчек, солнцем обагренных,
Без рифм, рожденных в неге снов,
Стрелою ангела пронзенных.
Где черпать мысли мне теперь,
Где мне сплетать из слов узоры?
Где скрипнув вдохновению дверь,
Лучей впускает в сердце взоры?
И шаг не полон в ритме фраз,
И вдох в груди не замирает.
И неба свод не синеглаз,
В палитре красок не хватает.
А как же хочется парить,
Летать, где мчит поэта гений.
Пусть неуклюже, говорить,
И ждать-пождать своих творений.
Их может никогда не быть,
Но ожиданием жизнь прекрасна.
Поэтом можно и не слыть,
А жить в стихах душой причастной.
Рассвет, взошедший без стихов
© Copyright: Сергей Согрин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125071502219
Свидетельство о публикации №125071502219
Рецензии