Летний роман...

Летний роман, как прилив от Авачинской бухты.
Первая лента чужих, небольших кинолент.
Можешь хоть сколько плевать на судьбу ты,
только не трогай меня за судебником лет.

Гроздья любви виноградом бродили, вливались
в сердце моё безупречным, июньским дождём.
Нет ничего под замшелым, чужим покрывалом,
может быть, истина кроется именно в нём.

Пряные ленты вплетаются в чувства чужие,
фены ветров их не смогут уже удержать.
Знаешь, возможно, поэтому мы и живые,
света Господнего держит жестоко скрижаль

Что ж,  разойдёмся от всех беспардонно и люто.
Вверимся выспренным выдумкам нашим насквозь.
Вкруг - никого, но, похоже, вокруг многолюдно,
нами с тобой единения вызнана ось.

Где-то однажды покой мы обрящем негласно.
Там есть ручей и домишко с винтажным окном.
Я позабуду свои театральные пассы.
Вырвешь в артерии мой оторвавшийся тромб?

Всё ничего. Музыканты играют сюиту.
Мрак полуправды уходит во мне изнутри.
Вышли... Нашлись... Наши души секундно прожиты.
Хочешь? Вернёмся. Щелчок. Посмотри. Раз-два-три!