По замшелым камням...

По замшелым камням на постылых ветрах
Бродят нелюди, скриплые кости.
Бьёт серебряный шар, да по стенкам ведра,
В исхудалой руке со всей злости.
На стволах вековых всё следы топора…
Листья напрочь изъедены тлёю…
Плюнул бог и ушёл. У руля – аппарат.
Дирижабли плывут над землёю.
Капельмейстер шныряет весь день по дворам,
Собирая своих оркестрантов,
Чтобы пахнущий порохом мир доиграть
На тромбоны богатой курантой.
Но пьяны музыканты, сидят во весь дух,
Инструменты свои пропивая,
Ставя цель угадать на бетховенский слух –
Чьей культуры звучит плясовая.
Вот уж, чёрт побери, изнемОжился дух,
Добродетель пошла по этапу!..
Сколько ж можно упрямствовать на поводу
Разночинного неогестапо?..
Вот бы выйти на лёд да гармошку распеть,
Да весёлую жизнь обусловить!..
Но как только шажок – попадаешь под плеть:
Жутко бдительно племя бесОво.
По замшелым камням на постылых ветрах
Чьи-то знаки-петроглифы… Или
Три умножить на три, а потом на квадрат?..
А зачем, для чего – мы забыли.