Письмо ниоткуда

Интересно, если когда-нибудь,
не так важно с кем и где,
на кровати ли,
На другом конце земли, у экватора,
В тишине, в толпе,
раздетою взглядами,
Я возьму и снова вспомню
имя твоё.

Ты! –
Каждый раз выворачиваешь меня
на изнаночную…

(Господи, помоги!
Мы - творение рук Твоих, так ведь?
Почему не получилось именно с ним?
Господи, хватит…
Я не ведаю, что твержу,
в простынь глупые оправдания
вдалбливаю).

***
Я ищу твои черты
в каждом жесте, уличном шуме
и в складочках
на рубашке.
В повороте шеи,
линиях,
изгибах дорог.
Скручиваюсь пополам от того,
кто проходит
и так на тебя…
чёрт!
Всё не то! не так… слышишь?

Мне всё равно, что о тебе, обо мне,
(о нас?)
напишут
какие-нибудь глупые газетёнки.
Пусть пишут,
пусть все видят, какие мы
несуразные в своём проявлении.
Без предела смеёмся громко и рьяно,
сверх децибелов.

Кто-то обязательно скажет, что мы -
наивные, мы всё ещё дети,
таскающиеся за любовью,
как будто она – спасение
От падения, злых языков,
умысла всякого
нехорошего…
неосторожных промахов,
но я всё равно промахнулась ведь?

***
Что же… наверное,
я бы не назвала себя
«хорошим» человеком,
Ибо нужно жить по законам совести,
что когда-то самой же себе написала,
но где-то
постоянно ввожу новые переменные,
придумываю оправдания.
Если бы я поступала всегда так,
как правильно,
кем тогда стала в итоге?
А кто я, собственно говоря?

апрель, 2025