Жара, июль

Июль, жара, я таю как пломбир,
Зову к себе и проклинаю лето.
В свою тетрадь, затертую до дыр,
Пишу неровным почерком сонеты.

Я заношу туда, как будто бы в музей,
То, что в моменте кажется мне важным:
Закат красивый, голоса друзей,
Прохожий в тренче хлопчатобумажном.

Мгновений слепки, негативы дней,
Моей несложной жизни отпечатки.
Я удивляюсь, как дитя, что в ней
Хватает прелестей и много недостатков.

Я отвлекусь наверх от будних дел,
Краса небес, души землетрясение,
И чувств великолепный беспредел,
Почти религиозное смятение.

И так во всем, услышу ль соловья,
Увижу буйство вешнего цветения,
Любуюсь геометрией жилья,
Смакую вкус домашнего варенья.

И то, что ранит сильно, глубоко,
Несправедливость мира и жестокость,
Я принимаю, пусть мне нелегко,
И в этом есть торжественная строгость.

Всему, что встречу, смысл придаю,
Как самоцветы чувства собираю,
Живу я набело простую жизнь свою,
Жара, июль и я под солнцем таю.