Вот она - жизнь...

Вот она - жизнь. Не аванс, не итог.
Ты читаешь её, как последнюю хронику,
Где за словом "любовь" притаился налог,
А за "верой" - записка с военной иронией.

Я б хотел понимать, но язык - не вердикт.
Он гниёт, как бумага в кармане утопца.
Каждый звук - это выдох, не зов и не крик,
А надгробье надежды с ошибкою копца.

Вот она - жизнь: между явью и сном,
Где греховные числа бредут в анфиладе,
Где пространство - как сдвиг между Богом и злом,
А движение - просто тоска в маскараде.

И пускай впереди - никого, ничего,
Лишь распятие дней на окне расписания,
Ты пиши - до костей, до последних глаголов,
Пока боль - не забвенье, а форма дыхания.

Вот она - жизнь. Без начала и дня,
Без расчёта, без планов, без цели, без бруса.
На распутье времён, за спиной у меня
Только эхо от слов, что сказал я Иисусу.

Вот она - жизнь. Ни врага, ни вины.
Только тень, что скользит по скелету удачи.
Только пепел от снов и огонь тишины,
Где, быть может, и Бог - не спаситель, а зрячий.