25 0023 Мы искренность эха... Миле от Бузка

Она ни икона, ни храм для утративших веру.
Реки одиночества — дом, на другом берегу.
Она — неизбежность, зовущая сердце к барьеру,
к дуэли с собой — на пропитанном страхом снегу...

Мы чаще — молчим, оказавшись вдвоём на пароме,
слова ни к чему, когда выстроен внутренний мост,
я — музыка грусти в разбитом оконном проёме,
она — тишина, свет которой прекрасней звёзд.

Мы — штиль и цунами без права на вето, поруки...
Безумие осени в нежной пастели весны,
Ты — капля нектара, смягчившая горечь разлуки,
Я — отблеск заката на стенках чужой глубины...

Она может чувствовать фальшь между строчек... подкожно,
из тех, для кого расстояния — пыль на ветру...
Часами готовая слушать — мою невозможность,
чтоб выстрелом правды, оставить сквозную дыру...

Ты — берег... Я — волны, несущие правду друг другу.
Мы — искренность эха, во тьме лабиринта стен,
бальзам, исцеляющий раны под хрупкой кольчугой,
доверия крылья, зовущие встать с колен...

Ты — Ангел, что держит мой хаос в расплавленном виде...
Я — Демон, умеющий чувства в золу превращать...
Но вместе — мы вдох полной грудью и трепета выдох,
Двух душ добровольно, подписанный рифмой — контракт...