ключица воробья

Рябая клумба около ворот
жарой побита, рядом в палисаде
июльский принимают оборот
дела кота, подкравшегося сзади
к воробышку, клюющему пшено -
просыпал кто-то, надо же случиться.
А кот - охотник. Пусть не лучший, но
так манит воробьиная ключица,
как девичья повесу и ловца.
Но тут любви не видно, страсть другая.
Горячий зной, охотник спал с лица,
свою судьбу охотничью ругая -
ну, клумба, ну, подумаешь, цветы
поникли без воды, а тут охота!
Когда бы средь июльской суеты
задрать бы воробья... Да хоть кого-то,
чтоб только не сухой и влажный корм,
чтоб кровь и мясо. Тут не до любви-то,
когда берёт шершавым языком
за прошлое былая дольче вита
и шепчет - воробьишка сам рябой,
что клумба в пёстрой кофте сухоцвета.
Желаешь крови? Что ты, бог с тобой,
ступай, поспи, зачем тебе всё это?
Зачем тебе ключица воробья,
почти сгоревшей клумбы закулисье?
Да помнит ли хоть кто-нибудь тебя
и клумбу, и обугленные листья?