ройбуш

Жара, помрёшь - и даже не поймёшь,
как вышло это... Выжарился? Высох?
Июнь рассеял солнечную мощь
дымящимися пятнами в эскизах
никак не остывающих ночей,
в которых люди, будто бы сардины
в своём соку. Безродный книгочей
с одной из вдохновительниц едины
в порыве всё прочесть и перечесть.
Эскиз, в картину не переходящий,
художнику - сомнительная честь.
Писатель мог бы справиться с задачей,
но жарко слишком. Сонный визави
читает, не участвуя в сюжете,
стихи красотке. В них не до любви,
жара давно свела потуги эти
к досужим разговорам ни о чём,
и можно толковать о разном-всяком.
Когда ты еле дышишь, пот ручьём,
но слово - тяга к афродизиакам,
не верь ему. Молчи. Не отвечай,
не то погибнешь, выдержать не в силах
любовных мук. Кто пьёт горячий чай
в июньский зной... Вот пара звуков сиплых
из чайника. Зачем тебе они?
Тут надо выждать, связи не теряя
с читательницей. Скоро будут дни
прохладнее, тогда дойдёшь до края
мазков и строк, поэмы, полотна.
Шедевр создашь, здоровье не угробишь.
Там будет всё - и осень, и она,
и чувства, как в заварочнике - ройбуш.