Под пеклом утренним, сгорбясь мыслителем Родена,
Среди искусно выгравированных глаз
Веду немую я беседу в поисках Эдема,
О крае том, где ты наверняка сейчас.
Тебя тревожат сверху топот ног, конфетный шелест
И слезы, моросящие живым дождем.
Ты поглядеть не сможешь через гробовые щели
На дом, в котором сами мы еще живем.
Звездой отмечено ли небо, или снег искрится,
Ты не увидишь – страшно думать – ничего.
Пока уверенно к кончине старый мир кренится,
Ты спишь. Другую видишь жизнь. Хранишь покой.
Под пеклом утренним, сгорбясь мыслителем Родена,
Среди искусно выгравированных глаз
Веду немую я беседу в поисках Эдема,
О крае том, в котором точно встретишь нас.
Над могилой бабушки
© Copyright: Илья Плужников, 2025
Свидетельство о публикации №125071406498
Свидетельство о публикации №125071406498
Рецензии