Ego

Мои темные руки вернет мне смертельный мой рыцарь.
Руки в копоти - словно их смерть бы читала,
Каждый вздох моих сломанных пальцев та слышит,
Легкий хруст - перебитый сухими моими костями,
Нарастает тот хруст - во аду - постепенно - слоями,
Где когда-то хрустальною люстрой висели тут мысли.

Мои темные пальцы - мой рыцарь - играть будет фугу.
Витражи - словно розы из банки холодного душа.
И конечно смертельный мой рыцарь вернет мои руки,
Только он доиграет - пробьют ему браво - не слушай.
Ему эти брава - не нужно - не хочет. Его не научат,
Это делает он - от смертельной лишь скуки.

А всё рыцарю то рукоплещут - не знают что руки мои то,
Знаю только лишь я - знает он об обмане народа.
Эти окна - сияют: субдоминанта, секстина...
И выходит из фуги богам совершенная Ода!
Из которой стрелой в мое сердце - ни слова.
Из которой стрелой в мое сердце - Ego sum scribo.

И держал я тогда мои руки - смертельный мой рыцарь,
Под шлемом он плачет когда отдаёт мои руки.
Что мертвы уже несколько лет. Ещё в зале лица,
И средь них - может будет кто умный,
И поймёт этот умный - что не рыцаря смерти то руки,
То что руки мои. А смертельный мой рыцарь - убийца.