Внутри него — незримое дыхание,
Но был ли это образ? Или страх?
Ведь даже Бог, начав своё созданье,
Всё бродит в собственных чертах.
И тень его скользит сквозь поколенья,
Как недописанный набросок смысла дней.
В движенье — боль, в молчании — сомненье,
А в знании — лишь отблеск от теней.
Он строил всё — как будто бы вслепую,
Надеясь в нас увидеть свой ответ.
Но что в зрачке времён? — Что в тьму густую,
Где свет и тень не различит поэт.
Предел...
© Copyright: Содамаестосо, 2025
Свидетельство о публикации №125071406196
Свидетельство о публикации №125071406196
Рецензии