За деньги?

За деньги? Нет! Писать не буду!
За деньги музу не поймать!
Её финансовым нарядом
Нельзя пленить... и обладать...

Она приходит дуновеньем,
Как летний ветер на заре,
Или осенним вдохновеньем
Кружит листвою в сентябре.

Ей не нужны ни блеск червонцев,
Ни барский титул, ни почёт.
Она — дитя луны и солнца
И лишь в душе моей живёт.

Да, есть ещё одна отрада —
Источник рифм и сладких мук.
Любовь! Вот высшая награда,
Что не купить за деньги, друг.

Когда душа огнём пылает,
Слова рождаются легко.
Без чувств поэт не сочиняет,
И деньги тут... совсем не то!

Печаль — ещё одна награда,
Что дарит строки в тишине,
Когда осеннего заката
Ложится луч в моём окне.

Она научит сердце слушать
И видеть то, что скрыто днём,
И вынет горестную душу,
Чтоб сжечь её своим огнём.

За деньги? Нет! Писать не буду
Про то, чего в душе и нет.
Я лучше навсегда забуду
Про ремесло... И что поэт!

Пускай перо покроет пылью,
Чернила высохнут до дна,
Но не отдам живые крылья
За блеск холодный серебра.