Я не выбился в люди,
Не достиг того, что хотел,
И при ближайшем самосуде
Сожгу всю образность тел.
Окаянная жизнь неспроста
Промчалась дрожью с поволокой,
Не повторили путь Христа,
На ложе уснув неглубоком.
Отмаршировали приданные годы,
Эмаль облезла на кокарде
И не хватило так свободы,
Забыться в миокарде.
В прописанном маршруте
Назначенные смешаю номера,
И потеряюсь где-нибудь в приюте
С головой намазанной до бела.
В уличном жэдэ сортире
Первые прочтут мои стихи,
И отвезут в московскую квартиру
Закопать отпущенные грехи.
Прописные улягутся буквы,
Строку оборвут на листе
И наклонённые хоругви
Не узнают меня на кресте.
Я не выбился в люди
© Copyright: Сергей Игоревич Поляков, 2025
Свидетельство о публикации №125071405638
Свидетельство о публикации №125071405638
Рецензии