Он и Обида

Город в окне – незамазанным шрамом.
Входит Обида. Без стука. С пинка.
Словно хозяйка. С ножом. И без манны.
Бьется потрепанный пульс у виска.

Платье простое, но шито по нервам.
Губы не крашены - значит, беда.
Села напротив, от зеркала слева.
Пепел стряхнула, шепнула: «Ну, да…

Ты же хотел быть один и свободным,
Пил за свободу, как пьют за аванс.
Тихо исчез. Без долгов. Благородно…
Что же теперь у тебя? Диссонанс?

- Ты здесь опять? Как вошла, не заметил.
Я же не звал. Я же спрятал ключи.
Шторы закрыл. И замкнул все пределы.
Устал от тебя.  Боль – лечи не лечи.

- Прячься, не прячься. Ключи бесполезны.
Ложь все замки, ты их сам сочинил.
Я – отраженье души твоей пресной.
Страх, что в глазах колкой щепой застыл.

- Стало всё прахом. Всё – пыль на ладонях.
Ты лишь одна не стряхнешься, как грязь.
Даже молитвы – и те не в обойме.
Нить слишком тонкая. Оборвалась.

- Да уж. Знать, помнишь, как счастлив был с Нею.
Как методично гасил ей любовь.
Капля за каплей душа леденела.
Вешай на грудь теперь сноп орденов.

Он и Обида. Не вместе. Не пара.
В зеркале пусто: ни бликов, ни лиц.
Оба не святы. Заслужена кара.
По уши оба ничьи. Без границ.
14.07.2025