Художник

художник рисовал прекрасные картины,
но их никто не покупал.
он вдохновлялся чувствами любимых,
он за природу говорил,
но однажды страшной силой,
свой холст он разорвал.

художник плакал,рвал,метал
но то живое чувство от природы ,он не взял.
не понимал в чем же причина
и почему картины так страшны.
ведь он не знал,что вся та сила
таилась в истиной любви.

слезами рисовал ручьи,мешая с тонной краски
он чувствовал,что он один
в этой одинокой и жестокой сказке.
—\—\—\
рисуя огонь,он чувствовал тепло,
эта та любовь,что в нем таилась.
и вновь порвал он холст,
сказав «не получилось».

художник вспоминал портреты,
той первой истиной любви.
но ,когда он стал поэтом,
разожглись его душевные огни.

он перестал писать картины,
он утопал в своих стихах
и где-то между ивами
сжигал свой страх.

он не Есенин и не Пушкин,
он слов на ветер не бросал
так дорожил он той любовью,
что все подробно расписал:

«разбил фарфоровое сердце,зажег последнюю свечу,
но даже эти мои мысли,стали мне не по плечу.
небеса смеялись над моей любовью
и очень горько было мне
с той неразделенною любовь ,что так сгорала вновь во мне»

он больше не поэт,и не художник,
он стал обычным человеком,
теперь для нас обычный он прохожий
бродящий в силуэтах.