Смысл

Я пишу порою столько…
Обо всём и не о чём.
Каждый раз чего-то много…
Непонятного причём.

Углубляюсь в бытие…
Кому оно только сдалось?
Вечное моё «во тьме»…
Абсурд, абстрактность — понеслось.

Смысл прячется в пролёте
Между строчек, между снов.
То в тоске, то на болоте
Где-то рядом, средь основ…

Я ищу, но всё сквозит,
Как в тумане очертания.
То надежда прошумит,
То заплачет мироздание.

Слово — как осколок дня,
Как заноза между «прочем».
Я — никто. И вся броня —
Это буквы сложных строчек.

И пускай мой каждый штрих
Не ответ, одна догадка —
Это шёпот между книг,
Лишь случайная — разгадка.

Глубже — в суть, где смысла нет,
Лишь намёки, ломка взгляда.
Мир — как символ, как сюжет,
Что распался без порядка.

Я забыл, зачем писал,
Кто прочтёт — всю суть осудит.
Просто разум уставал
И скрывался между судеб.

Мой абстрактный хоровод
Никому здесь не понятен.
Каждый образ — как пролог…
Много слов — сюжет не внятен…