Фома

что-то в этом сезоне лето лютое, словно зима
поселилась навеки в российских дворах и квартирах.
тянет время и медлит последний апостол, Фома.
всё никак не напишет: «я верю» мелким пунктиром.
потому что не верит. неверие – чёрная сыпь,
ей покрыты все люди на нашей усталой планете.
и дорожка слезы на разбитой щеке Бога-сына блестит.
до сих пор перед Богом-отцом он за всех нас в ответе.
ну а мы всё воруем и жрём, изменяем и врём.
ну а мы всё воюем нелепо под чью-то диктовку.
и, как водится тысячи лет - брат на брата, так и живём
от сохи отошли, руки крепко сжимают винтовку.
мы пытаемся мир познать в вихре пустых теорем,
хотя сказано нам, что слепой доведет лишь до ямы.
ум нам вреден, мысли - не то, чтобы тщета и тлен, но
как мартышке очки - не туда примеряем. упрямо
утопаем в грехах. выбор к свету идти почитаем за труд.
много лет же назад написали ещё на иврите -
не берите чужого, не желайте чужой, не впадайте во блуд,
не гордитесь, не злитесь, не лгите, всуе не говорите
имя Бога…
                …оно для другого дано.
иногда так странно и страшно промолвить: «я верю».
хорошо, если в жизни эти слова сказать суждено.
вот и лето стучится тихонько в закрытые двери…