Светает.
Ну, светает...
А с дерева слетает не лист - ночная птица.
И тянется, и длится,
рассвету вопреки,
тот сон, что больно снится
и давит на виски.
А утро
златокудро
под солнечным присмотром не в сад, а в душу входит.
И я с ним сроден вроде,
но нынче - как чужой,
земле и небосводу
и утру — не нужон...
Светает...
© Copyright: Геворк, 2025
Свидетельство о публикации №125071403845
Свидетельство о публикации №125071403845
Рецензии