Нынче слог стервозен, слёзен и несносен.
Жаром пышет лето. А на сердце осень...
Догорают травы траурным пожаром...
Что мне, Боже, делать с этим горьким даром?
Что мне, Боже, делать с этой жизнью бренной,
Где Земля, лишь крошка, в омуте вселенной,
Где на счастье — квота, где просветов нету...
Для кого же, Боже, ты создал всё это?
Не познать нам, грешным, кто мы и откуда...
Нам бы только гибнуть, ожидая чуда...
Нам бы только верить в явственную небыль,
Где земные твари тоже станут небом,
В пустоте, где космос плещется над нами...
Что мне делать, Боже, с этими стихами?
Нынче слог несносен...
© Copyright: Николаев Михаил Владимирович, 2025
Свидетельство о публикации №125071403767
Свидетельство о публикации №125071403767
Рецензии