Мне компас в детстве дали: он блестел,
Как новенький, и с виду был прекрасен,
Но я его однажды уронил, и он висел
На ниточке, и был теперь опасен.
Дрожала стрелка, билась, как в бреду,
И север путала с горячим югом.
И мне сказали: "Ты выбрось эту ерунду,
Сломалась вещь — не быть ей больше другом".
Вы все так ищете свой правильный маршрут,
Сверяете шаги по картам и приборам.
А если главный ваш прибор соврёт,
И север стал обычным коридором?
Я взял свой сломанный, свой бешеный компАс.
Он не покажет, где Москва и полюса,
Но если поднести его к душе сейчас —
Он замирает, слыша голоса.
Он стрелкой тянется к тому, кого я жду,
Он замирает, если Мама рядом.
Он крутится, когда я вижу ерунду
В чужих словах, прикрытую парадом.
Вы ищете свой путь по звёздам и по мхам.
Мой навигатор — лучше во сто крат.
Он сломан для всего, что нужно вам,
Но для меня — он самый верный брат.
Сломанный компас
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125071402772
Свидетельство о публикации №125071402772
Рецензии