Игра воображения поэта

В один из будней, совестью подначен,
Я сочинял очередной сонет.
Вдруг изнутри шептать мне голос начал,
Что я намного больше, чем поэт.

Затем он стих. Лишь шепелявил дождик,
Да кто-то стал сухарь за стенкой грызть...
Тогда я понял: нужен мне треножник,
Палитра (и пол-литра), краски, кисть.

Натурщица нужна с высоким бюстом,
А также фрукты и вина бокал,
Чтоб я изобразительным искусством
Талант свой многогранный выражал.

Ведь я творец, а не сверлильщик дрелью,
Который, гад, нервирует весь дом!
Настал черёд заняться акварелью,
Пастелью, маслом, соусом, пером.

Пора стихов – закрытая страница,
Теперь мольберт – мой щит, а кисть – мой меч.
Ведь порох есть ещё в пороховницах
И Божья искра, чтоб его поджечь!

Тут главное – не перепутать масло
(Что на картину, что на винегрет),
Чтоб творческое пламя не угасло,
Пастель с постелью смешивать не след...

Тогда зачем мне голая натура?
Съем лучше фрукты, выпью всё вино.
Не потеряет русская культура
Того, что я не сделал всё равно.

Да и стихи, что я пишу, для мира
По большей части вовсе не нужны.
Напомни, голос, как там у Шекспира
Принц рассуждал?
«Уснуть и видеть сны...»

12 июля 2025