Разговор с отцом, которого уже нет...

Горит свеча,тепло не создавая,,
Стоит стакан,налит на половину водкой.
Сегодня я пришёл к тебе отец,я знаю,
Ты сверху в этот день  стоишь   с ухмылкой,
И Смотришь. Молча потерая рыжий волос бороды,
В которой очень много седены,
И пряди огненных волос твоих по ветру,
На голове твоей, причёска хиппи в стили ретро...
Наверно сверху видно тебе много,
Предполагаю,что даже  чересчур,
Пускай в душе твоей  не вспыхнет та тревога
Которая бы вызвала прищур....
Ты мудрым своим  взглядом всё оценишь,
Я знаю батя,ты в нас сильно веришь,
Простишь,За все здесь на земле наши грехи,
Но всёж дела все эти ,были не плохи...
Гордится не чем бать,но мы поверь старались,
Стараемся и жизнь свою живём,
Мы верим , что не зря  порою ошибались,
И ни какой поблашки ,мы от жизни и не ждём.
Стоим и смотрим на твой в граните образ,
И мысленно с тобой отец , всегда,
И  там же в мыслях,так вопрос подобран,
Что твой ответ вновь улетает в некуда....

А я с тобой стою и говорю,
И в пустоту холодную смотрю.
Я задаю вопросы в тишину,
И сам себе ответ найти хочу.
Здесь между датами — короткий штрих,
А в нём — вся жизнь, твой голос, смех и стих.
И я рукой по камню провожу,
Но твоего тепла не нахожу.

Ты бы мне объяснил, как тут быть, как тут жить?
Когда мир проверяет на прочность и веру.
Как мужчине не плакать, как сына растить?
Как прощать, не держа зла и не зная меры?
Скажи, ты меня видишь? Ты гордился бы мной?
Я стараюсь быть сильным, но так трудно порой.
Я ищу твой совет в тишине перед сном,
Когда кажется, мир весь пошёл кувырком.
Я храню твои фото, и помню твой взгляд...
Жаль что время  ни как не воротишь назад?
В этот дом без ответа, где гуляет сквозняк...
Пап, скажи, как мне дальше? Ну хоть как-нибудь. Как?


У нас всё так же. Мать порой не спит.
Сестра звонит, о сыне говорит —
Он так похож на деда, просто копия.
И от таких вестей на сердце копоть и
Тепло одновременно. Странный сплав.
Ты был бы им так горд, ты был бы прав
Во всём, о чём когда-то спорил с нами.
Мы поняли всё это, Но с годами.