Не сожалей о постных днях...

Не сожалей о постных днях
тобой потраченных напрасно,
когда недвижный этот зной
застряв, как стрелка на оси
в твоих хтонических часах, -
повис беспомощно на прясло
и ждёт дождя - деляга Ной -
хоть вой, хоть облако тряси.

Пусть великан на косогоре
постлав валун себе под ухо
ещё поспит хотя бы малость -
ещё хотя бы тыщу лет,
покуда сип на сикоморе
клюёт какой-то череп тухлый,
пока языческая старость
не проросла через скелет.

Перебирай сухие чётки
меж тонких пальцев: время - ветер...
Поставь на кон святые сунны
и кости верные швырни,
пока цари и звездочёты
рекут тебе три дня до смерти,
покуда скифы или гунны
не топят томиком Парни

свои курдючные жаровни
и человечьи мыловарни... -
пока настырная кукушка
не скуковала связь времён, -
спит шестилетний мальчик - Пушкин,
спят Магомет, Христос и Дарвин,
столетний дуб почил на лоне...
О, как безбрежен этот сон!

     12 июля 2025г.