Летит с деревьв белый пух
В начале лета,
И от ворчания старух
Грустит планета.
Ворчат все люди на земле,
И даже дети.
Еды хоть вдоволь на столе,
Хоть солнце светит.
Певцы, шахтёры, повора,
Искусствоведы,
Учителя и доктора
Ворчат как деды.
И как ни странно, но ворчат
Глухонемые.
У них свой социум и чат,
Они ж живые.
В недомогании ворчит
И наше тело, –
Кричит гормонов дефицит
Во все пределы.
Прибило пух дождём к земле.
В разгаре лето.
Эх, рифмы нет без божоле, –
Ворчат поэты.
Я не поэт, но всё ж ворчун,
Как остальные.
Ведь организм наш – не чугун.
Мы все живые.
Кому неведом сей порок?
Я жду примеры...
Ворчат, взглянув на лежебок,
Миллионеры.
Бондиков Константин
Летит с деревьев белый пух в начале лета
© Copyright: Константин Бондиков, 2025
Свидетельство о публикации №125071401888
Свидетельство о публикации №125071401888
Рецензии