Душа скорбит акына
По непутёвому:
Но нет другого сына,-
Всё,- только одному...
И вот,- он, обнаглевший,
Уж отрастил живот:
А папа, постаревший,-
И пашет, и везёт...
И выхода здесь нету,
И впереди - тупик:
Как будто Всю Планету
Одолевает бзик...
Мне надо-то,- немного,-
Почти-что ничего:
Хотя б крупицу Бога
Для сына моего...
Он Бога не боится,-
Творя свой беспредел,-
Чему тут удивится:
БеZ совести, беZ дел?..
БеZ памяти надолго,-
Сознание,- как клип:
И где-то рядом Волга,-
Но он в болото влип...
Не вылезти, однако
На что надеюсь я:
Да и супруга,- мака,-
И наша вся семья?..
На Чудо,- не иначе:
-Дай, Бог, ему жену,-
В такой простой задаче,-
Единственно одну!..
-Дай, Бог!..
-Но Бога нету!..
Так рассуждает сын...
И пилигрим по свету
Идёт совсем один...
Совсем один...
© Copyright: Михаил Литвиненко 2, 2025
Свидетельство о публикации №125071401046
Свидетельство о публикации №125071401046
Рецензии