В пелёнках, в люльке, в мире снов и грёз

В пелёнках, в люльке, в мире снов и грёз,
Я слушал сказки, что читал мне дед Мороз.
И ритм стиха, как мамина рука,
Меня ласкала, отводя от горя и от зла.

Потом шаги, первые слова,
И в них мелодия, что вечно жива.
Забавы детские, игры во дворе,
И рифмы рождались в каждой новой игре.

В школе уроки, азбука, букварь,
Я постигал язык, как светлый фонарь.
Пушкин, Лермонтов, Есенин, Ахматова,
Их строки в сердце, как святая клятва.

Подростковый возраст, бунт и протест,
И стихи стали моим ответом, жест.
Я выражал в них чувства, боль и страх,
В своих стихах я находил свой прах.

Любовь первая, трепет и восторг,
И рифмы лились, как весенний ток.
Стихи о ней, о нежности, о страсти,
О том, что сердце разрывалось на части.

Взросление, работа, суета,
Но стихи со мной остались на всегда.
Они – мой друг, мой компаньон, мой брат,
Они со мной, когда я рад и когда не рад.

Я пишу о том, что вижу и чувствую,
О том, что понимаю и предчувствую.
О людях, о природе, о судьбе,
О том, что близко, дорого мне.

Я пишу о прошлом, о настоящем,
О будущем, что будет манящим.
Я пишу о радости и о печали,
О том, что в жизни мы все встречали.