Друг долгожданный, ждущий, милый,
Скользящий через жизнь мою,
Могу читать - писать пока нет силы,
Но пара дней – и я в строю.
Не торопи, кому приятна спешка?
Сорвусь с вершины, треснет пьедестал.
В конце концов, кому из них потешно,
Где был, что видел и на чем летал.
Я возвращаюсь, через боль, не сразу
И в изумлении гляжу на белый свет,
Там – высохли цветы, там – глохнут фразы,
Я пыльный, как из шкафа раритет.
Протрешь меня надушенной тряпицей,
Ополоснешь душистою водой,
И я воспряну и воздам сторицей,
За ожидание, за веру, за покой.
Не торопи
© Copyright: Иван Быков, 2025
Свидетельство о публикации №125071306965
Свидетельство о публикации №125071306965
Рецензии
