Поэт и Роза

В скупом пристанище поэта,
стояла роза на столе.
Он укрывал её от ветра,
что не кончался в феврале.

В той стороне, где от печали,
стихи рождались под пером.
Где он купил её случайно,
укутав в плед, принёс в свой дом.

Она стояла как живая,
бутон дарил любви тепло.
Поэт к ней губы прижимая,
шептал, О! как мне повезло.

Ты в моём доме проведенье,
ты здесь, что б моей музой стать.
Вернуть былое вдохновенье,
талант и молодость, писать.

Он поливал её водою,
шипы в стихах боготворил.
Перо дрожащую рукою,
макал в чернила на пол лил.

Ложились строки на бумагу,
в них бурной жизнью жила плоть.
За Розу бились львы на шпагах.
За Розу умирал Господь.

Именем Розы называли,
с ним уходили в монастырь.
Сомненьям веру подвергали.
Цензурой правду стёрли в пыль.

Оставили слова блаженным,
а прочим вешали печать.
Уста молчали, львы кричали.
В петлицу розу вплёл палач.

Так не заметно, час за часом,
из анапеста про любовь.
В порыве страсти и экстаза,
в стихах лилась невинных кровь.

Поэт не спал, творил и злился.
Он понимал, что написал
совсем не то, к чему стремился.
Совсем не то, о чём мечтал.

Он распахнул окно и ветер,
что не кончался в феврале.
Ворвался в дом, погасли свечи,
лежала роза на столе.

В скупом пристанище поэта,
стихи и роза, край стола.
На нем засохшие чернила,
обрывок фразы, «…ты была».
Конец строки «…ты подарила»
и роспись, кончиком пера.