То, о чем не договорили поэты

"Воспет поэтом крест могильный,
Но не найти ответ в той песне –
Поэты в небеса уходят…"

Они ушли, оставив строки 
Как мост над бездной ледяной. 
Но знали: в зыбком знаке слова – 
Не  правда, только тень былого . 
 
Не досказали: что в финале  – 
Не в громе строф, не в буйстве звука, 
А в тишине, что явью станет:
Когда душа – страдает болью.

Не досказали: что их Муза – 
Не дева с лирой, не мечта, 
А – боль земли, её обуза, 
Сквозь сердце пролита в уста. 

И не смогли сказать, что небо – 
Не синева, не храм без крыши, 
А – жгучий сплав души и тела, 
Где каждый миг – подобен тлену. 
 
Они молчали лишь о главном:
Что Смерть – не станет итогом жизни,
А – дверь в иные небеса,
Где  вас встречают ради истин.

Они боялись признать это:
Что Бог – не там, за синей гладью, 
Он – в крике птиц и в томном взгляде,
В горькой правде,и ненасытной усладе,
В ране, что светит сквозь нашу печаль.

Они не смели назвать Любовью – 
Не сонмом роз, не страстью тел, 
А – крестным ходом в кромешной ночи,
Где один за всех, и все – за цель. 

Их небеса – не утешенье,
Не край покоя, где боль умолкнет. 
Там – горн, где плавится терпенье,
Где Вечность смотрит в лицо – и помнит. 

Их песнь – лишь искра того горна, 
Клочок тумана с вершин немых... 
Они ушли не просто – 
Чтоб стать молчаньем – зрячим средь святых.
 
Чтоб их стихи, как угли тлея,
Жгли нас вопросом, не ответом:
"Смотри! В твоем паденье, зрея,
Уже растет – твой луч рассвета!"