Тоскует время, медленно сочась
из старых жил на мраморные плиты.
Что скажешь, если смерть придет сейчас?
Ударил свет – и больше не погас,
и выпал плод, страданием повитый.
Не потому ли в пекле солнц сухих
овеян я прохладою родимой?
Полощет парус, а восток притих
и шепчет море мой прощальный стих
дыханьем красоты неисследимой.
Вот-вот угаснет выйдя из глубин
мерцающая Альфа Волопаса.
Парит особняком, всегда один
Арктур в своем созвездии седин,
страж меркнущего утреннего часа.
Жизнь не страшна,
пускай уходит прочь
к глупцам своим, трусливым лицемерам.
Заглянет смерть, пугая мраком ночь,
и сядет рядом, истинная дочь,
принявшая судьбу мою как веру.
Арктур
© Copyright: Арье Ротман, 2025
Свидетельство о публикации №125071305891
Свидетельство о публикации №125071305891
Рецензии
