Ну где же вы бездарные потомки,
Зачем кичитесь вольностью своей.
Зачем души измученной потёмки,
Вы спрятали от солнечных лучей.
Вам не по нраву пушкинская площадь,
И голубь сизокрылый на плече.
Что пьёт из лужи бронзовая лошадь,
Сиянье звёзд на мёртвом палаче.
Что кровь засохла на руках тиранов,
И в небе след не видно кумача.
Что в северной столице у фонтанов,
Вы свой рецепт забыли от врача.
Вам подавай бесовский цвет одёжы,
В позорных красках крашенный трамвай.
Чтоб бронзы цвет был у лощенной кожи,
Чтоб на столе был свежий каравай.
Вам по душе намыленная похоть,
И бриз морской на золотом песке.
Чтоб утопая в роскоши по локоть,
В одном шагать поношенном носке.
Как в горле кость никчемную чужбину,
Несёт в руках потерянный плебей.
Чтоб ночью сесть на сгорбленную спину,
Чтоб распрощаться с родиной своей...
Боль души
© Copyright: Сергей Сотов, 2025
Свидетельство о публикации №125071305789
Свидетельство о публикации №125071305789
Рецензии