О поэтах

Вера не делает праведным
Тем более вера в меня
Знаем мы мало и учимся плохо
Поэтому лжем ничего не ценя

Кто из нас, поэтов, не разбавлял вина?
Сколько этих смесей в наших погребах?
Сколько испито ядов до дна?
Неведом нам этот страх

Нам по душе нищие духом
Особенно свежие женщины
Мы ищем к знаниям тайный проход
Скрытый  без всякой причины

И верят поэты в приступе нежности
Лёжа в траве на склоне горы
Что если прислушаться к безмятежности
То мудрость сама принесет все дары

Природа проверяет им льстивые речи
Любовные тайны постигнут они
И сверху падут им прямо на плечи
Священные символы, познаний огни

Я устал от поэтов и старых и новых
Мелки их моря для меня
Неглубокие мысли у них без основы
Мутят они воду , глубин не ценя

Выдают себя за примирительной
Оставаясь всегда лишь посредником
Не достигнут они созидателей
Старой веры являясь наследником

Дух их - павлин и море тщеславия
С игрой серебра и золота
В душе лишь песок и трущобы
Рука , не державшая молота

Устал я от этого духа
Он  скоро и сам устанет
Я уже видел поэта
Он каяться скоро станет