Я вошла, не стуча. Дверь скрипнула
в такт,
Как аккорд, что забыли ,не выдали
в пьесе.
Тишина здесь — не звук, а
заброшенный акт,
Что сыграли без слов, без кулис,
без одежды.
На столе — письмена . Роспись
словно звезда,
А страницы белее зимы в переулке.
Там — ни точек, ни строчек, нет
даже следа…
Только ветер листает листки, так
от скуки .
Каждый том — это сердце, что кто-то
не прожил,
Что писали пером, но забыли
прочесть.
Я коснулась обложки и со старых
прожилок ,
Прозвучало:« Всё здесь ,тут всех знаний
не счесть…»
На часах — ни начала, ни конца
нет давно.
И метель поднимается вверх
по ступеням…
Я стою среди слов, что ушли в
полотно,
И шепчу им : «Всё верно , всё это
нетленно.»
С.Цопанти
12.07.25
Библиотека
© Copyright: Светлана Цопанова, 2025
Свидетельство о публикации №125071304797
Свидетельство о публикации №125071304797
Рецензии