Энн говорит: «Вот ты пишешь, да? А о чём?
Эльфы, холмы, драконы... Вот дурачок,
Мне – слишком сложно. И каждому. Ты подумай!
Жизнь – разве сказка? Будь рад, что пока не умер.»
Энн говорит: «Надо проще. Ещё. Ещё!»
Энн говорит: «Ерунда. Слишком много слов.
Это – пустое, болван. Ты бездарен, плох,
Хватит метаться средь вычурных слов на ощупь!
Публика любит попроще!»
Пытаюсь проще
И одновременно делаю ей назло.
Энн забегает
И бьёт
Сгоряча
Сплеча.
Прячусь в пустынных проекторных по ночам,
Творческий ритм превратился в антропный принцип.
Энн говорит.
Мне же – хочется застрелиться:
Делаю вид, что не знаю, с чего начать.
Крик – за грудиной. До мании – лишь черта.
Энн говорит: «Здесь метафора. Ну чудак!
Лучше сотри!»
И, взывая к ушедшим предкам,
Чувствую я, что становится тело клеткой.
Я – одноклеточный.
Проще уже никак.
Проще
© Copyright: Эмма Ренар, 2025
Свидетельство о публикации №125071304689
Свидетельство о публикации №125071304689
Рецензии
