любовь — не полёт, а путь: сквозь боль, тьму и правду — вдвоём.
Не лёгкость крыльев — суть любви,
И не волнение признаний,
А дни, когда в твоей крови
Течет она без воздыханий.
Любовь не требует венца,
Не просит быть лучом и песней.
Она касается с конца,
Где ты уже почти исчезнул.
Где видишь не черты мечты,
А суть, что болью изломалась,
Что шрамы, будто письмена,
На сердце выжженно остались.
Где ты не в лучшем, — в сущем весь
Без украшений, без защиты,
И кто-то с нежностью тебе
Внимает также весь открыто.
Любовь — не то, что лечит враз,
Не то, что кружит головою,
А то, что смотрит прямо в нас
И остаётся с болью тою.
В ней — не безоблачность мечты,
А разум с сердцем нараспашку,
Где ты читаешь чью-то тьму
И понимаешь, что с ней тяжко.
Любовь — не только лишь уют,
А путь сквозь ночь, сквозь страх и время,
Где двое знают, что несут
Всю боль, что ими скрыта тенью.
Суть без прикрас
© Copyright: Иван Смыков 2, 2025
Свидетельство о публикации №125071300413
Свидетельство о публикации №125071300413
Рецензии