Неделя прошла. Не тронута. Не исковеркана

Неделя прошла. Не тронута. Не исковеркана.
Незамеченный, не пережитый фантом.
Безупречное воскресенье отражается в зеркале
Моим уставшим, измятым лицом.

У Рейна, в порту, трубы гудят понапрасну,
Трамваи пустыми вернутся в свою колыбель.
Прохожий бредёт, в руках теребя ненужную маску —
Куда бы он ни пошёл — его тянет в постель.

Поздно. И нет никакой надежды на завтра.
Лишь тексты скупые — на гранитной поверхности стел.
В день седьмой Он мог бы создать действительно нечто прекрасное —
Но Он не создал. Не захотел.

Зато нам останется утро — холодное и не накрашенное,
Воспоминания, обиды, пожелтевшие списки не сделанных дел.
Всё это — забытое, заброшенное — наше.
И октябрьский клён за окном, что без листьев осиротел.

И покой. Пусть — кладбищенский, вязкий и знаковый.
Гамма мягких цветов от отцветших давно хризантем.
Инициалы твои, среди тысячи одинаковых —
Я не спутаю больше ни с кем.