Нам осень скоро сыграет джаз
Как самый лучший импровизатор.
И листья, в танце своём кружась,
Споют нам песню про то, что завтра
Начнётся белый, но всё же ад,
Холодный, будто бы лик иконы.
И все рассказы, что там жара
Сойдут на нет, как атака клонов.
И я, вкушая её мотив,
Такой безрадостный и унылый,
Увижу ярко как жизнь летит.
Куда летит? Ну, конечно, мимо.
А что успел я? Да ничего:
В разрезе глаз поселил усталость;
Убавил пыл; погасил огонь...
Но, если честно, не так и мало.
И с этим скарбом идти к зиме,
Нелепо горбя больную спину.
Там, где на кладбище полумер
Остались цели и дисциплина.
Соленый привкус моих стихов
Впитался рифмами через кожу.
До дрожи чувствую свой исход,
Но вот смириться мне с этим сложно...
13.07.2025
Нам осень скоро сыграет джаз...
© Copyright: Алексей Филин, 2025
Свидетельство о публикации №125071303579
Свидетельство о публикации №125071303579
Рецензии
Отличное стихотворение. Пессимизм освещает строка юмора "Куда летит - ну конечно мимо.". Хорошо бы поправить - "Но, если честно, совсем не малость". Но это автору решать. С уважением, Александр.
Александр Золотухин 3 02.08.2025 09:01 • Заявить о нарушении
Александр Золотухин 3 02.08.2025 09:01 • Заявить о нарушении