Перебродивший ходит Фауст,
Хранит восторженность в груди,
И Маргарита входит в хаос,
А Мефистофель впереди.
Они - герои старых шванок,
Не все, конечно, но почти.
И ты войди в свою нирвану,
пусть горе грусти отгорчит.
Неважно, что не знаешь Гёте,
не знаешь Ницше. Всем плевать.
Неандертальцами мы в гроте
чеканим судьбы и слова.
Закрыты в сумрачной квартире,
для ссор привычны стены здесь.
Друг в друга выстрел из мортиры
уже заряжен - это месть.
Похоже, хватит улыбаться,
и поцелуй не так уж прост.
Бесстыжих глаз протуберанцы
моей души растопят воск.
К чему нам Гёте, Фауст... Боже...
Мы расстилаем нам постель.
Давай использовать возможность.
А за окном метёт метель...
А за окном метёт метель...
© Copyright: Лев Черкашин, 2025
Свидетельство о публикации №125071303540
Свидетельство о публикации №125071303540
Рецензии