Погребальные марши

Погребальные марши — на жёлтой, нотной бумаге.
И косметика пепла на лицах — нас другими никто не возьмёт.
Наши дни — как рекламные паузы в промежутках сеанса
Тех безрадостных фильмов, на которые никто не пойдёт.

Эта кость, что собака грызёт в глухой подворотне, —
Это часть той вселенной, к которой и мы принадлежны.
Этот чавкающий звук, эти ночи и ветры — безбрежны.

Это — повод напиться. И пить каждый вечер.
Это — смысл родиться когда-нибудь вновь.
Или — если возможно, (о если!) —
Никогда не рождаться, и не помнить любовь.

Промежутки молчания заполняются светом поблёкшим,
Фонарей, что забыли, когда их зажгли.
Эти шепоты ветра — на пыльных, усталых проспектах,
Что годами уже не мели.

Обещали детьми приподняться над всем этим грохотом,
Разродились детьми — и теперь уже им предстоит себе обещать.
А в подъездах — всё тот же прокуренный воздух, наполненный хохотом,
И когда понимаешь, что так будет и дальше — не хочется слово держать.

Всё.
Скамейка у парка — снаружи.
Всё.
Родилось, мелькало, стёрлось.
Всё.
Я кашляю — значит, простужен.
Всё.
Приснилось, явилось, сбылось.