Мне говорили: плохо пишешь, детка,
всё слишком личное, и рифмы — так себе.
А я молчала. Я растила клетку
из слов, что не исчезнут в суете.
Я не училась говорить нейтрально,
Не выносить эмоции за скобки.
Мои стихи — как правда на асфальте,
Где вместо строчек — шрамы и обломки.
Меня лечили буквы, не таблетки,
и каждый стих был — будто по стеклу.
Я не стремилась к чьей-то этикетке —
Себе не собирала похвалу.
Мне говорили: хватит, брось писать,
всё это в блогах — пыль, не откровенье.
А я писала. Чтобы не кричать.
Чтобы не плакать. Чтобы быть в движеньи.
Мне говорили
© Copyright: Ольга Баксаляр-Рыбакова, 2025
Свидетельство о публикации №125071303155
Свидетельство о публикации №125071303155
Рецензии