В каждом поэте живёт внеземная мечта

Рай потребительский создали мы на земле,
Ад для души среди этих блестящих витрин,
Словно в итогах горящих проекций извне,
Мечутся образы: женщин, детей и мужчин.
Прибылью делится время на после и до,
Чувства измерены суммой полученных квот,
Вера с надеждой остались давно за бортом,
Вместо с тем богом который уже и не тот.
Завистью движимый мир, золотой миллиард,
Пешки в безумной игре на доске короля,
Хоть иногда мы все видим, что звёзды горят,
Утром, уже просыпаясь, понятно что зря.
Стёрта история, где-то добавлен штришок,
Склеить фрагменты дано не для всех и не всем,
Хоть меж секунд иногда прорывается шок,
Строго заучены принципы всех теорем.
Нас на убой подвели, значит стоит считать,
Дни до того как сознанье окутает тьма,
Если б на выборах все мы могли выбирать,
То не случилась быть может и эта война.
Ересь, вы скажете, те кто не видели сны,
В каждом поэте живёт внеземная мечта,
Что ж как обычно считайте, что дни суждены,
Я же писать эту жизнь начинаю с холста...

Будет на нём акварелью раскрашенный дом,
Чуть поистёртый, зато в нем любовь и уют,
Мир станет чище, светлей и добрей за окном,
В нём меня ангелы вечером к ужину ждут...
Александр Малашенков