***

Меж двух начал — в огне, во мгле,
Стою я, сын земного праха,
И скорбь живёт в моей душе,
Как дрожь эфира — в час размаха.

Ах, Запад - сучий потрох тьмы,
Когда-то был ты мне приятен,
Но средь никчёмной кутерьмы
В тебе возникло много пятен.

Ты алчен стал, в контраст Востоку
Твой необъятен аппетит
И вкус твой полон стал пороков:
Тебе все здравое претит.

Тебя торгуют словно девку
Осыпав  розами цену,
Но болен ты заразой грешной
Что я  душой  не потяну.

На Западе — блистает свет ученья,
Но холод в нём и сердце в тишине;
Есть на Востоке и покой и отрешенье,
Но рабством пахнет там в его весне.

А что Восток? Покой, безмолвье века,
Где мысль — туман, а тело — только прах.
Там день течёт, как отстранённо реки,
И жизнь — в унынье, в поднебесных снах.

Я — не Восток. И даже не Париж.
Я — где-то в православной середине.
Где на душе и блажь, и тишь,
Где квас в кадушке, хлеб в корзине.

Живем меж них. Ни та, ни эта сила
Нам не даны в наследье от отцов.
Но в нас — душа, что мыслью победила,
Не из дворцов, а из простых венцов.

Идем по жизни — нет ни властно, ни покорно,
В груди — огонь, и совесть, и печаль.
Судьба — не медь, не трон, не зов бесформья,
А крест, и мысль, и путь — земная даль.

Смысл — не в восторге, и не в отреченьи,
Не в чести дня, не в вечной тишине,
А в том, чтоб жить — в раздумье и терпенье,
Не отрекаясь в вере к Богу и к семье.

Здесь храм стоит, как тихая свеча,
Меж бурь времён и вихрей бытия.
Не властна в нём ни гордость палача,
Ни отрешённость — в нём свята струя.

В нём — добродетель, слёзы и прощенье,
Соборный дух и праведная грусть.
В нём — не стремленье, но благоговенье,
И в каждом вздохе , в искренности чувств.

О, не в триумфе истина земная,
Не в вечном сне и не в бездушном зле…
А в той душе, что, Бога вопрошая,
Несёт свой крест — в любви к родной земле.

Эдуард Война , Кишинёв, июль 2025