Пустой вокзал, в углу, где меньше света
сидел старик болезненный, убогий.
Ни помощи не ждал он, ни совета,
устало растирал больные ноги.
И на полу в грязи, забытый всеми,
быть может, вспоминал о чём-то светлом.
Как в дом входил, и сладко пахли сени.
А может быть о чувстве безответном.
И вот уже тепло ему и сытно,
и он, как и тогда, кому-то нужен.
Уже почти не больно, не обидно,
хотя один, голодный и простужен.
Поднимется на немощные ноги,
пойдёт с трудом, куда и сам не знает.
Повсюду перед ним одни дороги,
и он по ним который год шагает.
Кусок другой он примет от прохожих,
бутылку недопитую приметит.
Бредёт туда, где много ему схожих,
ненужных никому на этом свете.
Сжимает боль истерзанное сердце,
но никому до этого нет дела.
И места нет, где можно отогреться.
У всех душа от боли очерствела.
***
© Copyright: Любовь Майорова -Дубна, 2025
Свидетельство о публикации №125071302367
Свидетельство о публикации №125071302367
Рецензии